В какой момент самые близкие люди превращаются в бездушных и посторонних?

— Мы вчера ходили на потрясную выставку современного искусства (на премьеру долгожданного фильма, устроили посиделки дома), — переполненные эмоциями, делитесь вы.

— А почему мне не предложили? Я уже несколько месяцев никак не могу нас собрать всех вместе, — с лёгкой грустью спрашиваю я.

— Ой, мы так спонтанно всё решили (было два часа ночи)! Да и откуда мы знали, что ты свободна? Ты работаешь, и вообще, у тебя молодой человек… — с недовольством и без смущения отвечаете вы.

Откуда вы могли знать, свободна ли я? Работаю? И, серьёзно, у меня же молодой человек, чего это я, глупая!

Всё просто. Вы уже давно не звоните, чтобы узнать, как действительно мои дела, какие планы и могу ли я взять выходной на работе в среду. А я могу. Мой телефонный номер уже давно в вашем справочнике с пометками: «можно спросить», «получить помощь», «позвонить, пока иду до метро и когда скучно». В нём нет пометок «пригласить», «встретиться», «поболтать за жизнь».

Вы думаете, я стала скучным, нудным нытиком? Обратилась к религии и всех нарочито призываю жить в согласии со Священным писанием? Нет, не зануда, не религиозный фанатик и даже не ассоциальное существо. Просто вы в какой-то обычный вторник из жизнерадостных, душевных, открытых людей превратились в массу бездушной пластмассы. Но я всё ещё помню, какими классными мы были, как здорово могли проводить время. Потому я до сих пор упорно верю-верю-верю, что когда-то и вы это тоже вспомните. И этот оптимизм и вера, честно, уже бесят. Разве можно верить в пластмассу?